Sans titre
De sa bouche ne sort plus aucun son. Il est mutique. Aphasique. Vieux. Enfermé sur lui-même, il est terré dans un monde à l’accès réservé. Regard translucide derrière le sombre de l’iris. Mâchoires fichées l’une sur l’autre. Commissures verrouillées. Qui n’a ni clé ni code restera à la marge. Demeurera dans le seul filet d’air que sa bouche putride privée de sonorité exhale à mesure de son souffle. Il a choisi de se taire. Ne prononce plus un mot. N’exprime…