Place de la Bastille
Il est près de dix-sept heures et la nuit descend sur la place de la Bastille. Au pied de l’Opéra, sortie de métro, une bande de jeunes hirsutes. Piercings, chiens, dread-locks pour certains, une population de zonards majoritairement masculine. L’un d’eux éructe à n’en plus finir. Un autre est emmitouflé dans un sac de couchage, assis adossé au mur, le regard ailleurs. Ils s’invectivent, voix tendues, corps mécontents. Plus loin sur l’esplanade, des cris fusent depuis les sièges de Maxx,…