Il a peut-être vingt ans. Corps hébété de celui qui s’est mis en route trop tôt dans sa journée. Dos légèrement voûté par le poids du matin qui cahote au rythme d’une rame de métro automatisé. Regard mobilisé au sol. Tee-shirt barré pleine poitrine par les quatre lettres d’une marque de vêtements de sport. Bermuda en jean. Tennis en toile. Son sac à dos posé entre ses pieds. Il est appuyé au long coussinet qui permet l’assise debout. Sorte de…
Les monstres offrent leur sourire marketé… Vraiment, il se dit, les Ukrainiens ont mieux à faire.
Une heure du matin. À cette heure-ci à Paris, le retour en métro avec deux changements est compromis. Je gravis les escaliers, passe devant la Fémis, attrape la rue Custine et rejoins le boulevard Barbès. Les rues sont calmes. Les avenues traversées de quelques scooters et d’automobiles qui respectent scrupuleusement la signalisation routière. Peu de vélos, quelques piétons qui, comme moi, avancent tranquillement à travers la ville. Je croise des passants tantôt seuls, tantôt par deux ou trois. Quelques poussettes….