L’âge de toutes les fragilités
Dix-sept ans. Il a dix-sept ans et il pleure. Assis sur la chaise en fils de plastique colorés, ses coudes posés sur la table de la cuisine, il tient sa tête entre ses mains. Ses larmes glissent le long de son nez. Cloquent sur le bois blond. S’accumulent en traces éparses. Son corps parcouru de soubresauts émet un sifflement aigu à peine perceptible. Il grince sa tristesse. La chuinte. Filtre de son corps cet émoi qui le tord. Il a…