Plus jamais elle dit est une nouvelle en feuilleton.

Épisode 1/9

Elle, elle feule. Elle râle. Elle est en fureur. Souffle rauque. Voix forte. Échappe de son corps un son surnaturel. Animal. Elle déambule dans l’appartement. Jambes fléchies. Dos voûté. Bras tendus devant elle. Deux pinces. Ongles en avant. Courts et arrondis. Elle est crispée. Prête à casser. À réduire en charpie.

Lui, c’est comme s’il sentait l’air déchirer sa gorge à chacun de ses souffles. Il n’a jamais vécu ça. Jamais ressenti ça. Jamais vu une femme comme ça. Une femme dans cet état-là. Il ne savait même pas que ça pouvait exister. Il a la trouille. La trouille de sa vie même. Il la sent capable de tuer. Femelle menacée enragée. Regard fou. Yeux écarquillés sans ciller. Mâchoires bloquées. Elle transpire la rage. Elle avance mécanique. Puissance rare. Il faut qu’il se barre d’ici.

Elle, elle est traversée par un cauchemar foudroyant. À peine plus tôt elle a cru entendre un chat fouiner sur la terrasse. Un chat ou une autre bestiole. Les mouettes parfois. Sensation immédiate de danger. Cœur qui cogne. Pression des carotides dans la gorge. Sens en éveil. Arrachée du sommeil en pleine nuit elle l’a senti arriver. Cœur accéléré. Elle a déjà vécu ça. Elle ne sait pas quoi. Confuse. Subitement rageuse. Hors d’elle. Sueur d’homme.

Lui, ses exhalaisons le précèdent. Il ne se doute même pas qu’il sent. Tout va bien se passer. Il y croit complètement. Sûr de sa maîtrise d’une situation qu’il s’est déjà répétée en détail. Banale et facile. Du beurre comme il dit pour faire le mariole et encourager sa lâcheté. Il connaît les meublés de l’immeuble. Les plans chez lui. Et au deuxième… dans cet appartement précisément, une aventure avec une saisonnière il y a quelques années. Il doute que quoique ce soit ait bougé. Personne ne déplace jamais rien dans les locations de vacances. (…)